сейчас, сейчас…
я только соберусь с мыслями
и швырну их тебе в лицо
на, подавись. отскребай, убирай это дерьмо скорее со своего лица, иначе въестся в кожу и тогда все
пиши пропала

Меня, на самом деле то, и нет. Я часть придуманного мира. Но я живу здесь, здесь я есть, и у меня есть мысли, чувства, я могу говорить. Хоть это всего лишь и выдумка. Некий пластмассовый мир, который довольно просто убить/выбросить/сжечь.

Я знаю достаточно много о Мэри. Я провожу с ней каждый ее день в этом мире, потому что это - моя обязанность, мое назначение здесь. Что-то вроде охраны. Но я не жалуюсь, нет. Это даже приятно…

Этот мир - его на самом деле нет. Все это солнце, счастливые люди вокруг, дома, предметы - все это товар Кларка, здесь все не наше, да и нас то многих, по сути, нет.

Кларк, он вор. Он ворует людские воспоминания. Плохие, хорошие, не важно. Вор и все тут. Ворует, прячет здесь, находит клиентов, а затем продает.

Хах, вы что, думаете воспоминания никому не нужны? Нужны, еще как нужны. Особенно если тебе нужно, чтобы человек думал, что с ним произошло что-то, чего на самом деле не было.

Весь этот мир - переплетение воспоминаний. Разных. Но даже плохое здесь - хорошо. Людям больно, они горят, но улыбаются. Потому что Кларк так настроил. Для нее. Чтобы ей было… "хорошо".

Она думает, что я такой же как они. Что я ничего не понимаю. Что меня нет.

Да, может и нет. Где то там нет. Но здесь то я есть.

Мэри появилась здесь недавно. Я был уже, до нее, и поверьте, это место было просто сущим адом. Здесь люди умирали, корчились от боли, кричали, звали на помощь, и все это повторялось изо дня в день. Отдельный кусок жизни каждого человека повторялся раз за разом, пока его не забирал Кларк. Но вот появилась Мэри. И все здесь стало прекрасно. Все здесь стало светится от счастья, благоухать, и прочие дополнения к "счастью".

Я не жалуюсь. Это все же лучше, чем ад.

Ее воспоминанием была машина, которая перевернулась несколько раз и упала в обрыв. Рядом с ней был человек, парень. Горящая машина, крики…

Мэри умерла. Там ее нет. Но она есть здесь.

И это не отдельная часть памяти, вечно повторяющаяся. Она здесь есть вся, целиком.

Кларк любил ее. Очень. Поэтому он забрал всю ее и поместил сюда. Чтобы она была, хоть какая-то, но была.

Мэри не помнит аварии. Это он у нее забрал. Спрятал. Хотел продать. Но воспоминание вернулось. Не к ней, к кому-то еще.

Я знаю это все, потому что я здесь довольно долго. Вернее, уже ОЧЕНЬ долго.

У меня нет имени, у меня нет личности. Я просто очередной "счастливый человек" здесь.

Но все-таки.
Я ведь есть.

И все

Знаю

Мэри сидела на качели и улыбалась июльскому солнцу. Ей было уже довольно много лет, но она по-прежнему любила качели, любила улыбаться солнцу, любила небо, любила жизнь. Вокруг Мэри всегда было много добрых людей, которых любила она, и которые любили ее. Наверное, в нашем мире, это покажется странным - быть счастливым только лишь потому, что ты ЖИВ, но в мире Мэри это было как само собой разумеющееся.

… Она слишком любила жизнь, чтобы просто умереть…

В темной пустой комнате, без окон, и лишь с одной единственной дверью, сидит Клоун. Нет, он не похож на тех людей-клоунов, что в цирке, с гримом и красным поролоновым носом, нет. Этот Клоун - словно огромная мягкая игрушка. Красная улыбка на все белое лицо, черные дыры вместо глаз. Торчащие в разные стороны ярко-зеленые волосы. Разноцветный костюм. И огромные красные ботинки.

Если долго смотреть на Клоуна, может показаться, что он дышит. Но нет, нет, это все предрассудки. Клоун неподвижен. Скорее всего, это просто муляж, игрушка, которую кто-то шутки ради здесь оставил.

… Но откуда картинка Мэри в этой комнате? Она как то связана с этим?..

Дверь со противным металлическим скрипом открывается. В комнату еле-еле проникает тусклый ночной свет, и кажется, будто Клоун начинает улыбаться ему еще шире. В проеме стоит человек.

Кларк.

Он медленно подходит к Клоуну, поднимает его за кафтан, держит одной рукой, чтобы не упал, другой же расстегивает огромную пуговицу на этом самом кафтане.

Свет. Яркий, не такой как тот, ночной, что украдкой пробрался в комнату. Яркий свет, совершенно разных оттенкой. Синий, желтый, красный, оранжевый, фиолетовый, зеленый. Словно в Клоуне тысяча цветных светлячков и все они беспорядочно двигаются.

Кларк опускает свою руку в эту разноцветную клоунскую дыру. Словно ищет что-то. С каждой минутой Кларк становится все более и более хмурым, но все-таки продолжает искать.

-А-ау!!! - вдруг резко Кларк одергивает руку, отпускает Клоуна, и отходит на шаг. Лицо его искажает удивление, словно он только что увидел летающую лошадь.

-Ты… не могла… так… со мной поступить…

Клоун наклоняет голову вправо. Насмехается? Медленно сползает вниз по стенке, и снова сидит, как будто ничего и не было.

…

-А я ведь говорила ему, чтобы он был осторожнее, и что я не в восторге от его затеи, - улыбается Мэри своему собеседнику, который стоит около качели и внимательно ее слушает. - Просто он зашел уже слишком далеко.

…

-Я дал тебе жизнь! - кричит Кларк на Клоуна

…

-Ну да, жизнь. Но разве это жизнь? Торчать в одном измерении, в одной Вселенной, да еще в какой! Созданной им же! Это чувство счастья мне уже осточертело. Я хочу боли! Я хочу ненависти! Нормальных людских эмоций, а не эту придуманную фальшивку! - собеседник Мэри в ответ на это утвердительно кивает. Хотя, Боже, понимал бы он что…

…

-Верни мне мой товар!!! - голос Кларка наполняется ненавистью, кажется, еще чуть-чуть, и он начнет бить Клоуна.

…

-А ты верни мне мой страх, - коварно улыбается Мэри. После этого она поднимается с качели. Смотрит на небо, словно решаясь на какой-то отважный шаг…

И этот шаг совершается.

Небу показан фак. В придачу с коварной улыбкой девушки.

"Я никогда не совершаю ошибок. Я бизнесмен. Высшего класса. Лучше меня нет. Нигде. И я никогда не совершаю ошибок".

Сейчас мы находимся на высоте 49 этажа в обычном офисном здании, в обычном офисном кабинете. За окнами - ночь. В кабинете - мрак. Оглядевшись, и привыкнув к темноте, можно заметить в кабинете темное кресло, стол, на нем - компьютер, всякое канцелярское барахло. Возле другой стены - небольшой диван, журнальный столик. Все то, что обычно показывают в серьезных фильмах про богатых людей-бизнесменов.

Табличка на столе гласит, что мы находимся в кабинете Кларка Кетчера. Самого же Кларка можно наблюдать за столом, то ли спящего, то ли умершего. Да ну, вы что, расслабьтесь, мы не могли так просто попасть в кабинет покойника, не узнав при этом предыстории.

Через минуту Кларк резко поднимает голову со стола, сопровождая это действие глубоким вздохом, словно он только что выбрался из воды, в которой тонул.

-Нет. Нет. НЕТ! Такого… быть… не должно… Нет!!!

Кларк резко встает со своего кресла, хватается руками за голову, начинает расхаживать по своему кабинету большими резкими шагами и абсолютно ничего не объясняя нам, безмолвным и невидимым зрителям.

Как вы думаете, кто такой этот Кларк? И чем он занимается?
Иногда это даже интереснее - когда человек сразу не показывает вам все свои карты.

-Нужно попробовать еще. Раз. Я не мог ошибиться, не мог. Я лучший в своем деле. Я просто не мог.

Так и хочется спросить: "Кларк, что случилось, что за дело?", но мы не можем. Единственный минус молчаливого стороннего наблюдения это видеть только то, что вам показывают. Но иногда такие зрители знают гораздо больше чем те, что могу говорить и вмешиваться в процесс.

Вдруг Кларк отходит к своему столу. Смотрит оттуда на окно, большое окно во всю стену, от пола и до потолка. Смотреть в такое окно на такой высоте - просто жуткое наслаждение. Ты словно можешь видеть все и всех, а тебя никто. Ты словно можешь управлять всеми, а тобой - никто. Многим, очень многим это доставляет просто запредельное удовольствие.

Через пару секунд Кларк летит вниз с 49 этажа офисного здания. Молча летит вниз. Словно он делал это тысячу раз подряд. Словно для него это привычное дело - вот так вот лететь вниз с 49 этажа. Вы понимаете? Он летит вниз! Он ведь разобьется!

Почему мы попали в кабинет к самоубийце?

Тишина, которая режет уши. Незнание, которое подобно вирусу, съедает каждую клеточку мозга, поочередно.

И вот. Спустя минуту. Кларк снова. За своим. Столом.

Как он здесь оказался? Его не должно тут быть. Он. Летел. Вниз. Словно делал это. Тысячу. Раз.

Летел.
Вниз.

А теперь он снова сидит за своим столом, словно спит. Снова.

"Где-то я ошибся. Где-то. Но где?"

Господи, Кларк, расскажите нам! Кто вы!

"Я делал это тысячу раз. Чертову… Тысячу… Раз! И всегда все было идеально! Что пошло не так?..."

Мысли Кларка сейчас представляют собой спутанный и движущийся комок. Разноцветный комок мыслей. Разобрать что-то почти не реально. Но суть! Суть осталась не тронута!

"Я ворую людские жизни. Каждый раз я прыгаю к ним в головы, ворую их воспоминания, забираю себе, чтобы было, на что жить. Я был лучшим… А сейчас у меня забрали… Самый дорогой… Товар..."

Лицо "спящего" Кларка искажает гримаса. Он… Плачет?

"Я должен понять, как это произошло. Должен. Такого не должно повториться! Мне нужна моя Мэри.

Мэри!

Где ты?....."

Первая история, о которой я расскажу произошла с Марком. Почему именно с ним? А не знаю. Наверное потому, что он он дал начало цепочке событий, тесно связанных друг с другом.

Вообщем Марк был один из многих немногих. Многих - относительно количества людей, замешанных в этом деле. Немногих - относительно людей во всем мире.

Наверное, вам уже пришел на ум какой-нибудь Марк. У каждого в голове есть Марк, и у каждого в голове он свой, можете даже не спорить. В наших головах есть все и всё, что только могло и может быть здесь.

Но вот мой Марк выглядел по особенному. Представьте в своем воображении человека худощавого телосложения, но не хилого, с вытаращенными на вас синими глазами, торчащими в разные стороны темными волосами и с чуть приоткрытым бледным ртом, словно его хозяин заболел, и не может дышать через нос.

Одет же Марк в обычные темно-синие джинсы, серую широкую футболку, особенно на нем кажущуюся мешком, и в обычные черные кеды, в коих гоняют миллионы тинейджеров.

А еще Марк время от времени хрустит костяшками пальцев, но не слишком часто, чтобы достать окружающих этим. Вернее, делает он это практически всегда в одиночестве, и все потому, что каждый хруст пальца - грубый и резкий толчок в прошлую жизнь, удар по памяти, которую отшибло несколько месяцев назад.

Воспоминания словно волны при шторме. Они захлестывают тебя, заполняют тебя своим шумом, своими красками, и после них ты уже никогда не будешь прежним.

Потеря памяти бывает разная. Кто-то теряет все, кто-то остается с частью прошлого, а кому-то остается лишь его имя.

Должно быть ваша интуиция сейчас подсказала вам, что Марк имеет отношение к последнему случаю? Спешу вас огорчить, но вы не правы.

"Когда я очнулся, я увидел перед собой незнакомую стенку, после нее - крышу, а затем небо. Все это было мне неизвестным, не родным, даже небо. Мои уши слышали шум, но я точно знал, хоть и не был в этом уверен до конца, что я прежде его никогда не слышал.

Я пытался вспомнить, что я здесь делаю, но в моей голове было лишь то, что я смог только что рассмотреть. Я хотел было обратиться к себе по имени, но смог только себя спросить "А кто я?"

Знаете, после такого внезапно захлестывает чувство пустоты и полнейшего одиночества. В моей голове не было ничего, кроме этой стены, крыши и неба. Не было даже меня самого. В собственной голове."

Как он вспомнил имя или вообще откуда оно взялось? Да, мне тоже стало интересно.

"Просто в один момент в моей голове появилось слово "Марк". Марк-Марк-Марк-Марк… Оно словно стучало по моей черепной коробке, и стучало до тех пор, пока я его не принял.
Так я и стал Марком. Не знаю, правда, являюсь ли я им на самом деле.."

Марк устроился работать на автомойку. Работа не сильно сложная, платят прилично, да и к тому же обеспечивают жильем - маленькая комнатушка с диваном, столом, стулом и телевизором. К слову, телевизор Марк никогда и не смотрел, так как ему "не нравится весь этот обман, что там показывают". Но тем не менее, он откуда-то все равно знал, что происходило в мире. Всегда.

И вот однажды ( да-да, именно с этих слов всегда начинается самая захватывающая часть текста), когда Марку не спалось и ужасно болели руки, он решил размять пальцы.

Послышался хруст костей.

Воспоминание резко захлестнуло его, он даже не успел понять, что именно произошло. Все казалось таким реальным…

Марк видит перед собой себя. Себя, стоящего возле горящей машины, с перекошенным от ужаса лицом, держащегося за голову и абсолютно растерянного.

Внезапно тот, второй Марк, лезет в машину, в горящую, мать его, машину, ничего абсолютно не понимая от ужаса. Дверцы пассажирского сидения нет, и сквозь огонь можно увидеть, что внутри кто-то сидит.

Ненастоящий Марк кричит, что-то пытается оторвать внутри машины, и абсолютно не замечает огня вокруг себя. Наконец ему удается справиться с куском железа, и на руках вытащить тело девушки, которая словно вся состоит из одного большого ожога.

Марк, второй Марк, проверяет пульс, дыхание.
Шепчет себе что-то под нос, будто заклинание.
Проверяет еще раз.
И еще один.
Снова…

"Нет-нет-нет-нет-нет!"

Плачь. Вернее, истерика. Мужская, резкая и полная боли истерика…

…

Снова комнатушка на автомойке. Серые стены, стол. Стул. Телевизор, что вечно врет всем подряд…

…

Тем временем на другом конце города один человек проснулся от ощущения того, что у него будто-то забрали что-то важное и очень ценное.

…