"Я никогда не совершаю ошибок. Я бизнесмен. Высшего класса. Лучше меня нет. Нигде. И я никогда не совершаю ошибок".

Сейчас мы находимся на высоте 49 этажа в обычном офисном здании, в обычном офисном кабинете. За окнами - ночь. В кабинете - мрак. Оглядевшись, и привыкнув к темноте, можно заметить в кабинете темное кресло, стол, на нем - компьютер, всякое канцелярское барахло. Возле другой стены - небольшой диван, журнальный столик. Все то, что обычно показывают в серьезных фильмах про богатых людей-бизнесменов.

Табличка на столе гласит, что мы находимся в кабинете Кларка Кетчера. Самого же Кларка можно наблюдать за столом, то ли спящего, то ли умершего. Да ну, вы что, расслабьтесь, мы не могли так просто попасть в кабинет покойника, не узнав при этом предыстории.

Через минуту Кларк резко поднимает голову со стола, сопровождая это действие глубоким вздохом, словно он только что выбрался из воды, в которой тонул.

-Нет. Нет. НЕТ! Такого… быть… не должно… Нет!!!

Кларк резко встает со своего кресла, хватается руками за голову, начинает расхаживать по своему кабинету большими резкими шагами и абсолютно ничего не объясняя нам, безмолвным и невидимым зрителям.

Как вы думаете, кто такой этот Кларк? И чем он занимается?
Иногда это даже интереснее - когда человек сразу не показывает вам все свои карты.

-Нужно попробовать еще. Раз. Я не мог ошибиться, не мог. Я лучший в своем деле. Я просто не мог.

Так и хочется спросить: "Кларк, что случилось, что за дело?", но мы не можем. Единственный минус молчаливого стороннего наблюдения это видеть только то, что вам показывают. Но иногда такие зрители знают гораздо больше чем те, что могу говорить и вмешиваться в процесс.

Вдруг Кларк отходит к своему столу. Смотрит оттуда на окно, большое окно во всю стену, от пола и до потолка. Смотреть в такое окно на такой высоте - просто жуткое наслаждение. Ты словно можешь видеть все и всех, а тебя никто. Ты словно можешь управлять всеми, а тобой - никто. Многим, очень многим это доставляет просто запредельное удовольствие.

Через пару секунд Кларк летит вниз с 49 этажа офисного здания. Молча летит вниз. Словно он делал это тысячу раз подряд. Словно для него это привычное дело - вот так вот лететь вниз с 49 этажа. Вы понимаете? Он летит вниз! Он ведь разобьется!

Почему мы попали в кабинет к самоубийце?

Тишина, которая режет уши. Незнание, которое подобно вирусу, съедает каждую клеточку мозга, поочередно.

И вот. Спустя минуту. Кларк снова. За своим. Столом.

Как он здесь оказался? Его не должно тут быть. Он. Летел. Вниз. Словно делал это. Тысячу. Раз.

Летел.
Вниз.

А теперь он снова сидит за своим столом, словно спит. Снова.

"Где-то я ошибся. Где-то. Но где?"

Господи, Кларк, расскажите нам! Кто вы!

"Я делал это тысячу раз. Чертову… Тысячу… Раз! И всегда все было идеально! Что пошло не так?..."

Мысли Кларка сейчас представляют собой спутанный и движущийся комок. Разноцветный комок мыслей. Разобрать что-то почти не реально. Но суть! Суть осталась не тронута!

"Я ворую людские жизни. Каждый раз я прыгаю к ним в головы, ворую их воспоминания, забираю себе, чтобы было, на что жить. Я был лучшим… А сейчас у меня забрали… Самый дорогой… Товар..."

Лицо "спящего" Кларка искажает гримаса. Он… Плачет?

"Я должен понять, как это произошло. Должен. Такого не должно повториться! Мне нужна моя Мэри.

Мэри!

Где ты?....."