Мэри сидела на качели и улыбалась июльскому солнцу. Ей было уже довольно много лет, но она по-прежнему любила качели, любила улыбаться солнцу, любила небо, любила жизнь. Вокруг Мэри всегда было много добрых людей, которых любила она, и которые любили ее. Наверное, в нашем мире, это покажется странным - быть счастливым только лишь потому, что ты ЖИВ, но в мире Мэри это было как само собой разумеющееся.

… Она слишком любила жизнь, чтобы просто умереть…

В темной пустой комнате, без окон, и лишь с одной единственной дверью, сидит Клоун. Нет, он не похож на тех людей-клоунов, что в цирке, с гримом и красным поролоновым носом, нет. Этот Клоун - словно огромная мягкая игрушка. Красная улыбка на все белое лицо, черные дыры вместо глаз. Торчащие в разные стороны ярко-зеленые волосы. Разноцветный костюм. И огромные красные ботинки.

Если долго смотреть на Клоуна, может показаться, что он дышит. Но нет, нет, это все предрассудки. Клоун неподвижен. Скорее всего, это просто муляж, игрушка, которую кто-то шутки ради здесь оставил.

… Но откуда картинка Мэри в этой комнате? Она как то связана с этим?..

Дверь со противным металлическим скрипом открывается. В комнату еле-еле проникает тусклый ночной свет, и кажется, будто Клоун начинает улыбаться ему еще шире. В проеме стоит человек.

Кларк.

Он медленно подходит к Клоуну, поднимает его за кафтан, держит одной рукой, чтобы не упал, другой же расстегивает огромную пуговицу на этом самом кафтане.

Свет. Яркий, не такой как тот, ночной, что украдкой пробрался в комнату. Яркий свет, совершенно разных оттенкой. Синий, желтый, красный, оранжевый, фиолетовый, зеленый. Словно в Клоуне тысяча цветных светлячков и все они беспорядочно двигаются.

Кларк опускает свою руку в эту разноцветную клоунскую дыру. Словно ищет что-то. С каждой минутой Кларк становится все более и более хмурым, но все-таки продолжает искать.

-А-ау!!! - вдруг резко Кларк одергивает руку, отпускает Клоуна, и отходит на шаг. Лицо его искажает удивление, словно он только что увидел летающую лошадь.

-Ты… не могла… так… со мной поступить…

Клоун наклоняет голову вправо. Насмехается? Медленно сползает вниз по стенке, и снова сидит, как будто ничего и не было.

…

-А я ведь говорила ему, чтобы он был осторожнее, и что я не в восторге от его затеи, - улыбается Мэри своему собеседнику, который стоит около качели и внимательно ее слушает. - Просто он зашел уже слишком далеко.

…

-Я дал тебе жизнь! - кричит Кларк на Клоуна

…

-Ну да, жизнь. Но разве это жизнь? Торчать в одном измерении, в одной Вселенной, да еще в какой! Созданной им же! Это чувство счастья мне уже осточертело. Я хочу боли! Я хочу ненависти! Нормальных людских эмоций, а не эту придуманную фальшивку! - собеседник Мэри в ответ на это утвердительно кивает. Хотя, Боже, понимал бы он что…

…

-Верни мне мой товар!!! - голос Кларка наполняется ненавистью, кажется, еще чуть-чуть, и он начнет бить Клоуна.

…

-А ты верни мне мой страх, - коварно улыбается Мэри. После этого она поднимается с качели. Смотрит на небо, словно решаясь на какой-то отважный шаг…

И этот шаг совершается.

Небу показан фак. В придачу с коварной улыбкой девушки.

"Я никогда не совершаю ошибок. Я бизнесмен. Высшего класса. Лучше меня нет. Нигде. И я никогда не совершаю ошибок".

Сейчас мы находимся на высоте 49 этажа в обычном офисном здании, в обычном офисном кабинете. За окнами - ночь. В кабинете - мрак. Оглядевшись, и привыкнув к темноте, можно заметить в кабинете темное кресло, стол, на нем - компьютер, всякое канцелярское барахло. Возле другой стены - небольшой диван, журнальный столик. Все то, что обычно показывают в серьезных фильмах про богатых людей-бизнесменов.

Табличка на столе гласит, что мы находимся в кабинете Кларка Кетчера. Самого же Кларка можно наблюдать за столом, то ли спящего, то ли умершего. Да ну, вы что, расслабьтесь, мы не могли так просто попасть в кабинет покойника, не узнав при этом предыстории.

Через минуту Кларк резко поднимает голову со стола, сопровождая это действие глубоким вздохом, словно он только что выбрался из воды, в которой тонул.

-Нет. Нет. НЕТ! Такого… быть… не должно… Нет!!!

Кларк резко встает со своего кресла, хватается руками за голову, начинает расхаживать по своему кабинету большими резкими шагами и абсолютно ничего не объясняя нам, безмолвным и невидимым зрителям.

Как вы думаете, кто такой этот Кларк? И чем он занимается?
Иногда это даже интереснее - когда человек сразу не показывает вам все свои карты.

-Нужно попробовать еще. Раз. Я не мог ошибиться, не мог. Я лучший в своем деле. Я просто не мог.

Так и хочется спросить: "Кларк, что случилось, что за дело?", но мы не можем. Единственный минус молчаливого стороннего наблюдения это видеть только то, что вам показывают. Но иногда такие зрители знают гораздо больше чем те, что могу говорить и вмешиваться в процесс.

Вдруг Кларк отходит к своему столу. Смотрит оттуда на окно, большое окно во всю стену, от пола и до потолка. Смотреть в такое окно на такой высоте - просто жуткое наслаждение. Ты словно можешь видеть все и всех, а тебя никто. Ты словно можешь управлять всеми, а тобой - никто. Многим, очень многим это доставляет просто запредельное удовольствие.

Через пару секунд Кларк летит вниз с 49 этажа офисного здания. Молча летит вниз. Словно он делал это тысячу раз подряд. Словно для него это привычное дело - вот так вот лететь вниз с 49 этажа. Вы понимаете? Он летит вниз! Он ведь разобьется!

Почему мы попали в кабинет к самоубийце?

Тишина, которая режет уши. Незнание, которое подобно вирусу, съедает каждую клеточку мозга, поочередно.

И вот. Спустя минуту. Кларк снова. За своим. Столом.

Как он здесь оказался? Его не должно тут быть. Он. Летел. Вниз. Словно делал это. Тысячу. Раз.

Летел.
Вниз.

А теперь он снова сидит за своим столом, словно спит. Снова.

"Где-то я ошибся. Где-то. Но где?"

Господи, Кларк, расскажите нам! Кто вы!

"Я делал это тысячу раз. Чертову… Тысячу… Раз! И всегда все было идеально! Что пошло не так?..."

Мысли Кларка сейчас представляют собой спутанный и движущийся комок. Разноцветный комок мыслей. Разобрать что-то почти не реально. Но суть! Суть осталась не тронута!

"Я ворую людские жизни. Каждый раз я прыгаю к ним в головы, ворую их воспоминания, забираю себе, чтобы было, на что жить. Я был лучшим… А сейчас у меня забрали… Самый дорогой… Товар..."

Лицо "спящего" Кларка искажает гримаса. Он… Плачет?

"Я должен понять, как это произошло. Должен. Такого не должно повториться! Мне нужна моя Мэри.

Мэри!

Где ты?....."